Марина Леванте (m_levante) wrote,
Марина Леванте
m_levante

Подражатель


Марина Леванте


Он вцепился в гитару, словно в мусорный бак,
И завыл и заплакал,  был то   явный  бардак,
Огроменными лапами, дёргал струны души,
Говоря, что он гений, и поёт  от души.


Но душа, что гитара,  воспротивилась в миг,
Заскрипела, заохала, это был всем кирдык,
Тем, кто  должен был слушать, слушать и  петь,
Песни Вовы Высоцкого,  от контуженных в  век.


Он сказал, что контужен, теми песнями лет,
Когда пел их   Высоцкий,   и  которого нет.
Но он  стал гениален, хоть и сам не  певал.
Тот, что тронул   гитару, что был полный обвал.


Гитарист, что  бездарен, но контужен  навек,
Что вцепился в гитару,   в лихоимство тех лет.
И сказал, что Высоцкий ему в душу запал,
Вот ему и сказалося, будто это он сам.


Но ударив по струнам, он попал по душе,
Не мелодией Вовы, не словами  в  душе,
А огромной стамеской, будто полог сорвал,
И всем стало понятно, кто Высоцкому подражал.


                       ***


Белой чёлкою  по ветру он махал,
Хрипло матом он  огонь изрыгал,
Он казался себе, в те минуты судьбы,
Музой, гением… Но не суди!


Он хотел, чтобы слушали только его,
Позабыв про Высоцкого,  это было,  самое то.
Он  вцепился в гитару, словно в мусорный бак.
И завыл и заплакал, был то полный бардак.


Лучше б занялся делом, сей  менестрель,
Не позорил  б  седины, белой чёлкой своей,
Не смотрел сквозь морщины,
Не  губил этот мир.



И Володе Высоцкому память хранил,
Тем, что  помнил бы   песни, и святой  его лик,
Не губил бы он души, что поверили  в крик,
Будто он и не умер, а  случайно  возник.


Как из пепла возникшая  Феникса птица,
Как задушенный образ героя-певца,
Что за правду готов был сражаться во славе,
А повержен   был грубо  в стане   врага.


Как воскрес тот Христос, что распят  был  на плахе,
Надевая венок и свои же  кресты,
Украшая иконой кровавые лапы,
Что держали Иисуса и кричали: Не мри!


Но он   умер, как и Вова Высоцкий,
И никто не сумел заменить им   Христа,
Так зачем же надменно   порочить,
Образ барда, пусть не Христа.


Всё цепляясь за струны  руками своими,
Хрипло песни Высоцкого говоря,
Извращая слова, те, что в сердце народу   запали,
В память лет превратились…  А   ты…?


Ты испортил поэту    минуты страданья,
Славу жизни его прихватил,
Когда он сочинял,  харкал кровью, корячился в муках…
Ты под стол мелким шагом ходил.


А теперь ты решил, что как Вова Высоцкий,
Как Христос, что не умер, и не  воскрес,
Как те люди, кровавые муки,
Что руками не трогали струны души.


Ты оставишь  в их памяти, след от бездушья,
Сам   контужен Высоцким    ты был   без души,
Лучше  память поэта,  ты   не черни,
Отбивая  стамеской    набат   для души.


Потому что тот, подражатель,  что в  маске,
На  века,  он  до смерти  погрязнет во лжи.


14/08/2018 г.


Марина Леванте


© Copyright: Марина Леванте, 2018
Свидетельство о публикации №218081400064


Subscribe

  • Знакомство накоротке

    Где они познакомились Вера уже не помнила, то ли на каком-то сайте знакомств, но скорее всего во время каких-то выборов, не…

  • Кумир продажный

    "И, улыбаясь, мне ломали крылья, Мой хрип порой похожим был на вой, И я немел от боли и бессилья, И лишь шептал: «Спасибо,…

  • Люди, несущие зло

    То зло, что происходит в мире, Если так подумать, То зло людьми несется, И тем, что в мире прибывают, Сию планету населяют, С…

  • Post a new comment

    Error

    Comments allowed for friends only

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 0 comments