m_levante

Человек, которому есть до всего дело


      Люди  —  очень странные существа, идут по этой жизни, натыкаются  на другие жизни, спотыкаются   об  них, не проходят мимо, не для того,  чтобы кому-то из этой незнакомой встреченной им жизни помочь, а  наоборот, страдая нездоровым любопытством,  попинать эту жизнь, не  имеющую к ним никакого отношения, в конце концов немного потоптаться на  ней, хотя и не просили, а  просили:  идите дальше, не лезьте не в свое  дело.  
 

    Но им есть до всего дело, и даже у всего народа одной страны, до  жизни кого-то одного, и из другой страны тоже, тоже есть дело,   когда  им  мало своих и верных. Везде можно споткнуться,  везде можно пнуть, а  если упадёт  и не встанет, не оборачиваясь,  идти дальше, не обращая    внимания на  последствия от  своих  деяний, ведь впереди ждёт целая  жизнь, хоть и не твоя, свою ты проходишь,   пролетаешь на всех парусах,  не видя ничего вокруг себя и себя самого, только в  том плане, если  любишь себя одного, ну и ещё парочку кого-то из тех, кто  на тебя похож и  разделяет твои пристрастия  и желания потоптаться на чужой жизни,  помять его бока, потрогать его своими  немытыми  руками, хотя  ты и  собирался только что его съесть, или больше сожрать с потрохами,  выпустив их него    все его кишки наружу,  и думая, что, не являясь  патологоанатом,  сделал доброе дело, поставил диагноз тому, кого видел   первый раз, ну, ладно, во второй или в третий, но лично с ним  не  знаком, так, шёл просто по жизни, споткнулся вот об эту  и препарировал,  потому что тебе так захотелось.
 

       Твоя же жизнь серая и унылая и сделать её  ярче и красочнее ты не  можешь, зато ты можешь,  приставив лупу к телу другого, прижав его к  ногтю, как тебе показалось, рассмотреть его и   его жизнь, которая тебе в  подметки не годится.    Твои жизненные способности и твой  такой  же  потенциал заканчиваются на чужих. Своего почти ничего нет, а если и  есть, то опять серо и уныло, а хочется же веселья, цирка шапито, который  приедет и уедет, а ты получишь желаемое  удовольствие с  удовлетворением,  посмотрев на  клоунов, которые вовсе не были смешны,  они просто зарабатывали деньги, чтобы такому,  как ты,   было весело и  казалось, что и твоя жизнь удалась.
 

     А так, нет.  Не было цирка, не было клоунов, не было того  спектакля,  на который ты сходил,  купив задорого билет, чтобы вместе со  всеми не посмотреть на игру актеров, а вместе со  всеми обсудить их  личную  жизнь, там,  после сцены, которую они даже, если  и выставили на  показ, им так хотелось, к тебе отношения не имеет ну,  никакого.
 

     Но ты всё равно, раз увидел, раз рассмотрел, то надо и потоптаться,  чтобы следом сказать какой  —   ты  и какие они,  эх, и   безнравственные же они, и ох, порядочный же ты  —  подонок, только ты   этого не знаешь, и не знал уже тогда,  когда решил оттоптать чужие   болящие мозоли, встав своим лаптем на чужую ногу в транспорте, и  крики и  вопли о том, что кому-то это не нравится, тебя сразу и до конца не  волновали. Тебя же в первую очередь,  волновала чья-то жизнь, чьи-то  мозоли, но  не на твоих же  ногах, и всё  равно, ты на них,  и  побольнее, и чем больнее, тем радостнее и сильнее, в тебе же  сидит  почти с рождения злость неудачника  без сложившейся личной жизни, или  так сложившейся, что её  впору обсуждать всей страной и хором, таким  же,  как и ты. Но  на самом деле у тебя -то своей жизни нет, ты о ней  позабыл в угаре и в  погоне за новостями из чужой, об которую ты шёл,   шёл и споткнулся, ну и шёл бы себе дальше мимо, не останавливаясь, тем  более, что тебя в неё  не приглашали —  раз, и ты не собирался ее  улучшить — два.
 

      Так  в чём проблемы?  Чего стоишь и хлопаешь глазами, в которых   ни  проблеска человеческой  мысли, одно животное любопытство на  уровне  доисторической черепахи, которая всё  знает, потому что пожила,  и как  ты,  потопталась на    чужих жизнях и теперь самая мудрая, как из той  книжки про Тортиллу, потому что черепаха  в природе,  это нечто иное,  она за  всю свою жизнь только и видела, что своих черепашат и среду  обитания,   свою,  не чужую жизнь, заметь.
 

Потому твоя жизнь тянет только на ту,  книжную и только про Тортиллу,  которая тебе кажется верхом совершенства, про   которую ты ещё  в  детстве  прочёл вдоль и поперёк  и потому тебе нужна пища не для ума, а  для языка,  и ты горазд поискать эту еду где-то в другом месте.  В том,  куда тебя не звали, ты сам пришел, вальяжно расположился в нём, в этом     месте,   а место это было, как ты понимаешь, чужая жизнь. То,  что ты  случайно об неё  споткнулся,   ещё ничего не значит, вернее значит одно,  иди дальше и не оглядывайся сейчас, потому что ты и потом не собирался  оборачиваться, но иди  пока ты не приставил свою дурацкую лупу к  тому  телу, которое тебе не знакомо,  и не поставил диагноз его жизни, а он  может быть, возьми да и преставься  от такой перспективы, стать  трупом  преждевременно, хотя ничем не болен,  это  ты его сделал больным, тебе  так захотелось,  еще одного цирка в своей,  не его,  жизни.
 

          А потом, ты же помнишь, ты после представления  всегда покидал  пустой зал, оставляя за собой  груду  разбитых жизней, об которые ты  споткнулся и вместо того, чтобы идти дальше, остался,  чтобы  потоптаться   и попинать. Своей -то у тебя никогда не было.  Ты не из   этих, не из тех,  кто живёт, ты из тех, кто прозябает с мыслью, что  лучше не бывает.   И ты, может быть, будучи достойным лучшего, того  лучшего,  о котором ты только слышал, но не прислушался,   довольствуешься малым, считая, что состоялся, как человек.  Человек,  которому до всего есть  дело, кроме как до своей жизни,  потому что  у  тебя её  попросту   нет,  а иначе, зачем ты постоянно натыкаясь на  других, достаёшь из кармана ту лупу и начинаешь препарировать  то, что  ещё  живое, не умершее и не сгнившее,  и пытаешься сделать из него  мертвеца или больного, больного только для того, чтобы ещё    полечить  и  покопаться в том, что к тебе  не имеет,  ну, никакого отношения.
 

      Заведи свою жизнь и в ней копайся, это гораздо интереснее, она  тебе столько открытий готовит, что тебе некогда будет смотреть по  сторонам, а тем более, доставать свою лупу.
 

  Просто живи своей, а не чужой жизнью, которую сделай интересней,  раскрась   её ещё   в какие-то тона помимо серых, и она заиграет ярче  палаток цирка шапито.
 

     Что тебе стоит?  Оторвать  взгляд от того, где ты всё  время  копаешься и увидеть над собой небо?   Оно  бездонное и бесконечное,  а в  нём  множество  птиц разных пород,  и может быть,  одна из них   окажется твоей птицей счастья.  Не проморгай только такое событие в  своей, не чужой,  жизни,  и тогда у тебя отпадёт необходимость топтаться  на чужих жизнях, ведь твоя будет просто замечательной, но главное, она  будет твоей и больше  ничьей.  Слышишь?  Только твоей.  И  больше  ничьей.  Тебе ведь такое понятно, ты ведь эгоист единоличник, и  заботишься  только  о себе, даже тогда, когда топчешься на чужих жизнях,  получая  массу  удовольствий.  Просто начни уже получать удовольствие   от чего -то другого,  от  своей личной жизни, мимо которой ты прошёл,  вечно задерживаясь на других.
 

26.07.2020 г.
 

Марина Леванте
 

(в качестве  иллюстрации к произведению использована карикатура Сергея Корсуна)
 

© Copyright: Марина Леванте, 2020
Свидетельство о публикации №220072400539 

Error

Comments allowed for friends only

Anonymous comments are disabled in this journal

default userpic

Your reply will be screened

Your IP address will be recorded